风花雪月什么意思(风花雪月)
那一年，江南的雨格外缠绵。
我是在一个茶坊的屋檐下遇见她的。雨水顺着青瓦滴落成帘，她抱着画板缩在角落，画纸上墨色的远山正被雨水晕染开来，像一场未做完的梦。
“这雨，怕是要下到天黑了。”我收起油纸伞，抖落一身水珠。
她抬眼，眸子里有烟雨朦胧：“天黑也好，天亮也好，反正哪里都去不成。”
声音清凌凌的，像檐角的风铃。
茶坊里，我们隔着一张八仙桌喝茶。她叫沈霜序，美院的学生，来写生，却困在了梅雨季里。我从包里拿出那本《敦煌藻井图录》时，她手里的茶杯晃了晃。
“你也喜欢这个？”
“研究民俗学的，工作需要。”
她指着我正在读的那一页：“这幅三兔共耳藻井，我在莫高窟临摹过。三只兔子追逐奔跑，耳朵连成环，象征前世、今生与来世——生生不息，循环往复。”
雨声渐密。我们谈起飞天壁画褪色的青金蓝，谈起失传的密陀僧颜料制法。她说话时手指在空气中勾勒线条，腕间一枚白玉镯轻轻晃动。
“你看，”她突然指向窗外雨打芭蕉，“像不像敦煌壁画里那些飘落的花瓣？”
我顺着她手指看去——雨珠在芭蕉叶上碎成千万点银光，确实像极了经变画里漫天飞舞的宝相花。
第二天放晴，她在桥头等我。青石板路泛着水光，她穿月白衬衫，墨绿长裙，像个从宋画里走出来的人。
“带你去个地方。”
她领我穿过窄巷，推开一扇木门。天井里，几个老人正在裱画。墙上挂着未完成的门神年画，朱砂红得正艳。
“这是我叔公，镇上最后的年画师傅。”
老人抬头，眼镜滑到鼻尖上。得知我是研究民俗的，他放下刷子，指着墙角的木版：“这些都是老物件了，现在没人学这个喽。”
那个下午，沈霜序临摹门神，我帮叔公整理谱系。阳光透过木格窗，空气中的粉尘缓缓飞舞。她偶尔抬头，我们目光相遇，又各自移开。什么也没说，却好像什么都说了。
后来的一周，我们走遍小镇。她在桥头画雨中拱桥，我在茶馆记录吴侬软语；她去写生时，我就在旁边整理笔记。傍晚我们坐在石阶上，看夕阳把白墙黛瓦染成蜜色。
她告诉我，母亲是修复古画的，小时候常在博物馆等到天黑。“那些剥落的壁画，就像被时间偷走了一部分。我画画，是想把偷走的东西一点点找回来。”
说这话时，她正修补一幅褪色的灶王爷年画。笔尖蘸着金粉，一点点描摹衣冠纹样。
“你看，记忆也是这样修补的。”她说。
我望着她专注的侧脸，突然明白这场相遇不是偶然——是两个追寻记忆的人，在时间的长河里恰好拾起了同一片贝壳。
离别的早晨来得很快。雾还没散，运河上泊着早班客船。
“这个送你。”她从画夹里取出那幅三兔共耳藻井临摹画。宣纸上，三只兔子追逐奔跑，耳朵连成无限的圆。
“前世、今生、来世。”她轻声说，“也许我们还会相遇。”
我接过画轴，也接过她腕间那枚白玉镯——还带着她的体温。
“等我回来。”
她点头，眼泪落在我的手背上，滚烫。
船开了，她站在青石码头上，身影越来越小，最后化作一个墨点，溶进水雾里。
我打开画轴，背面有一行小字：“此生的风花雪月，不过是前世的伏笔轻埋。”
多年后，我在大英博物馆中国馆又见到了类似的三兔共耳藻井。隔着玻璃，那三只兔子还在不知疲倦地奔跑。
旁边一个年轻女孩问母亲：“为什么是三只兔子？”
我下意识转身，仿佛她还会站在那里，穿着月白衬衫，墨绿长裙，准备为我讲解这个千年图案的秘密。
可她不在。
只有记忆像那只玉镯，在岁月里越戴越温润。而我知道，所有的风花雪月，都是时间留给有缘人的密码——在某个雨巷，某座古桥，或者某本翻开的书页间，等着被重新唤醒。
就像现在，我把这个故事讲给你听。窗外，江南的雨又开始下了。
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